Der Menschen sind genug verwechselt, laßt mich nun endlich Kleingeld seh’n! Dann fremdes Gut zu Eintopf häckselt, und ene, mene, Du darfst geh’n! Was hilft es von den Träumen reden? Der Haushaltsplan verzeiht sie nie. Zwei Pfund Lasagne dem Poeten, so kommandiert man die Regie. Euch ist bekannt, was wir bedürfen: wir wollen Eure Säfte schlürfen; wer muckt, der stellt sich hinten an! Was heute ward vergessen, morgen wird es nicht getan, das Übermorgen werden wir verpassen; verschont mich bitte mit Entschluß, heut’ erst mal alles ruhen lassen, vielleicht noch einen fahren lassen, es dringt ins Freie, weil es muß. Ihr wißt, auf unsern deutschen Bühnen probiert man Nacht, probiert man Tag, drum schweig ein jeder, der was mag, bewegt Prospekte, nicht die Mienen! Und schreitet in dem engen Bretterhaus, den ganzen Kreis der Selbstausbeutung aus und mangelt es an Licht und Helle, so tretet weiter auf der Stelle, bewegt das Hirn nicht, sondern nur die Sohlen, die letzte Birne ward gestohlen, man mag es glauben oder hoffen, mir ward’s es dunkel, der Vorhang auf, und alle Fragen offen.

„Mahler, die Frage?“

„Wer sie stellt, Herr Budnikowski!“

„Fange ich einfach mit der Antwort an!“

„Und?“

„Auf keinen Fall Gaulhacktheater!“

„Sie meinen eine Inszenierung für € 1,99!“

„Genau! Brutto, Netto und Plus!“

„Tara na ja?“

„Mit Praktikanten, aber mit kostenfreier Garderobenmarke!“

„Am besten noch mit ohne erlernte Worte, die man hören soll, aber nicht kann? Das meinen Sie, Herr Budnikowski?“

„Bär, man ist nicht blöde!“

„Hauptsache, es kostet keinen Penny! Man ist sich ja selbst Soufflage genug.“

„Und wer bezahlt den Eintritt? Der, der den Einen tritt?“

„Meist derjenige, der rausfliegt!“

„Gott sei Dank ist die S- Bahn beheizt!“

„Für heute ist das Thema ausgereizt!“

„Und was ist mit der Faust?“

„Dem Faust!“

„Mir graust!“

„Fahren wir erst mal weiter!

„Aber heiter!“

Die Direktoren, die Dichter und lustige Personen / behaupten im Herzen der Zuschauer zu wohnen / die Einen ringen / die Anderen singen / alle woll’n es erzwingen / des Zuhörer’s Freud / eine johlende Meut’ / Kritikasters Geläut / voll und voller die Kassen / ist’s nicht besser / dass sie uns hassen / denn es befriedet wer reimt / bevor Ergebnis entkeimt / meist die Scharwenzler und Speichellecker / lieber schauen die Schwarzenegger / Glitschen befriedet keine Menschen und meist nur Aale / Schlechtreim / war nicht grad Berlinale / der Bär kauft ein Ticket / der Hase reist mit / es wird gelaufen / von hier bis nach Tegel / an den Herzen der Dichter saugen die Egel / Schreibmaschinen fordern Blut / so Ernest Hemingway / die Heizung funktioniert gut / what we say / shut up or play!

Und wenn sich öffnet das Denkermaul zu begrüßen den erhofften Lenz und der faulig’ Geschmack aus dem Rachen in die erwachende Nase steigt und der Zahn, belegt mit Mehltau der durchrungenen Nacht, modrig schreit nach Bürstung, doch der Arm sich nicht hebt, das Herz noch nicht bebt, kein Gedanke, der strebt, das was lebt nur so tut und kein Muskel voll Mut springt hinaus aus dem Haus alter Träume, kahlgraue Bäume auf Wiesen, die vom Regen vollgesaugt. Ob das neue Jahr was taugt? Der Leib vom kurzen Winterschlafe ausgelaugt, hängt auf der Wäscheleine alter Gedanken, leise, leise, höre es spricht ein weises Weib, mein Bester! – oh Du – vernehme mich – Du weise die Vergangenheit in ihre Schranken, denn nicht mehr ist sie als verschüttet’ Milch, der Krug, der sie vom Markte trug, er meidet keck den Brunnen, vielleicht das neue Jahr uns wohl gesunnen? Instant karma? We all shine on? Blick in den Himmel und neige das Haupt vor Herrn Lennon. Er ist tot und wir noch nicht. Jeder Tag sei uns Gedicht. Nicht? Licht. Kalt!

Kurz war der Schlaf, voll Unruh’ dieser Winter, der nicht vorbei, noch blendet Morgenreif die Scheiben und jener Gaul, der durch die bitt`ren Träume meines Schlafes ritt, ich biß ihn nicht in seine flinken Lenden, wohl mag er humpeln, wohl mag sein Atem wild entfleuchen seinen Nüstern, wohl mag er aufgeriss’nen Auges lüstern hoppeln über des nächsten Jahres ungeerntete Stoppeln, wohl mag er weiß und hell durchglänzen meine Nacht, wohl mag er wiehern, dennoch blieb ich sacht, so lang mein Bärenleib sich streckte und reckte und dieses Neue Jahr ihn noch nicht schaudernd weia weckte, weil was im Pelz sich forstet ein und dann und wieder, noch ist es Februar und demgemäß die Glieder in Starre, Kälte und auch in der Erwartung harren und an den Meisenschnäbeln knarren so viele Sonnenblumenkerne noch, der Teich glänzt eisbewehrt, die Ente sucht das Loch, wo emsig ein Schwanenpaar in Wassern gründelt, als sei’s das neue Jahr und dann dort nichts mehr fündelt nur als Grütze, Grütze, Grütze. Sei’s mir Stütze? Ja!

Es naht sich wieder, schwankend, ein neues Jahr im Leben eines Bären. Der Blick bleibt trübe und nichts, was wäre festzuhalten. Das Herz muß schlagen, dies gewiß, doch Dunst und Nebel steigen auf, woher? Aus tiefem Busen, schwer erschüttert oder ins Angesicht gehaucht von ferner, dunkler Kraft? Noch keine Bilder froher Tage, der Alb sitzt kichernd auf der schweren Brust und mancher Schatten schlägt noch aus der all zu nahen Nacht hinaus ins morgendliche Hell. Der Schmerz zu sehen, er bleibt neu und frisch und Klagen tanzen irr durch des Lebens Labyrinthe. Gesänge, Wiehern, leises Lachen des Gefährten, der Bär, er neigt sich hin, wohl bange noch und es ergreift ihn längst entwöhntes Sehnen nach Tag und Tat und Wort. Was er besaß, er sieht es nun von weitem und was verschwand, ist neue Wirklichkeit. Es ist ein neues Jahr, das schwankt heran. Dies ist gewiß. Doch welche Weise ziert das neue Lied? Noch zwickt die Nacht und Säfte fließen kaum. An was sich fürderhin ergötzen? Wie wird man sich zerstreu’n?