Als die Bleistiftspitze des Anderen ins Hirn des Archibald Mahler drang, da wachte Mahler auf

Lieber Budnikowski, Rest der anwesenden Welt, der bei Ohr oder Verstand!

Ich war eingeschlafen im Lenz, der dieses Jahr schon im Januar sich breitmachte. Es war mir im Grunde zu warm gewesen, aber wohin auch mit all der Müdigkeit. Dann schmerzten meine Glieder. Zerren und Reißen. Trotzdem schlief ich. Jetzt bin ich erwacht. Eine Bleistiftspitze – ich meinte sie zu spüren – trieb in mein Hirn und pickte, aber nur geringfügig. Vor dem Fenster schneite es und ich war kurzfristig irritiert, da ich an der Wand meiner (unserer) Wohnungsgeber ein Kalenderblatt erblickte, das vermeldete, der heutige Tag befindet sich im Ende des Aprils. Man bringt nicht alles zur Deckung, was ein Tag und der Blick auf denselben dem Betrachter serviert. Dies weiß ich wohl. Dann schmeißt sich kalter Wind gegen die Scheiben und die Sonne läßt glitzern. Ja, das bin ich wohl, der da auf den Seiten eines Buches liegt. Es scheint mir, ich sei nicht alleine. Wenn ich wüßte, wo Sie sich befinden, lieber Freund, könnte ich Ihnen von meinen Träumen berichten. Diese – soviel vorab – waren voller in sich verschränkter Erzählfinger und der Tod tanzte auf jeder Seite meines Traumtagebuches herum. Zudem juckt es mich seit der Sekunde meines Erwachens außerordentlich pöterlich. Aber auch unter den Achseln und neben den Fußsohlen. Das wären die ersten Fakten des meinen und neuen Jahres. Und wo sind Sie? Verzeihung! Dies fragte der Mahler wohl schon!

In der Verbundenheit alter Tage und mit einem Erstaunen grüßt Sie

Gez: Ihr Tja Wer Eigentlich