Archibald schaut Welt

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Sehr verehrter schlafender Budnikowski, der wach eben!

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Das mit den Schlafbriefen ist eine sehr gute Sache. Obwohl Schlafpostkarten … Ähem. Und darüber denke ich nach, wenn ich wacher doch wieder und rumhüpfe im Gehirnring. Und Sie wissen, wie oft dies in meinen Bärennächten passierte und geschehen wird. Verzeihung! Ich bin schon wieder kompliziert geworden wegen meiner Bärenverwirrung. Dieses sollten Sie wissen oder hoffen, daß Sie dem Mahler glauben können nächstes Jahr, wenn wir wacher und dann was einfacher. Dann will ich öfters mit Ihnen nur in der Sonne sitzen. Auch wenn ich schon mal geblendet werden sollte von Ihrer guten alten Seelenhelligkeit. Aber trotzdem wünsche ich, daß ihr Schlaf tief, erholsam und voller bunter Träume. Und die Gespenster nur Randfiguren, welche aus den Auftrittsgassen zur Rampe streben, als Nebenrolle besetzt. Oder besser als Statist. OK! Ich freue mich auf jedes weitere Jahr mit Ihnen. Und die Reisen. Mein Schlaflied für Sie.

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Und jetzt aber abgeröchelt!

Herzlichst

Ihr Archibald Mahler

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Nichts gegen die guten alten Rituale. Selbst wenn sie dich nicht immer aber immer öfter eher langweilen denn beruhigen und wohl kaum mehr sind als wohlfeile Reflexe. Das Zucken gereizter Nerven. So ist es sinnstiftelnd gelegentlich neue Rituale zu schaffen.

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(Halöölleli Ihr zwei Beiden! Das wird es ja gerade recht filosopiatisch! Simmer all gespannt! Und dabei! Ich mach mich trotzdem schon mal vom Acker. Bis nächstes Jahr! Ergebenst der Säzzer, der Diener anderer Herren auch!)

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Also immer diese Zwischenmauler! Egal. Die zwei sackmüden Gefährten hatten darüber nachgedacht, daß man während des Schlafes der (Un)gerechten gerne mal den Kontakt verliert zueinander. Mal wird da aufgewacht, dann früher oder später. Und so dachte man sich was aus und ein. Ein jeder schreibe dem Anderen einen – TaTa! – Schlafbrief. Diesen unter das Kopfkissen zu legen und bei Bedarf und einsamen nächtlichen Erwachen nachzulesen

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Morgen dann das erste dieser Schreiben. Schaun mr mal, wer an wen. Oder andersrum. Wird noch ausgewürfelt. Oder Schnickschnackgeschnuckt. Bis denne. Erstes Schlaflied!

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„Mahler! Danke schön!“

„Budnikowski! Da nich für!“

„War dann doch anstrengend!“

„Was, mein Freund?“

„Dieses Jahr! Bis nun und eben!“

„Welches Jahr denn ist kein anstrengendes Jahr?“

„Gewiß! Aber in den letzten Wochen und wenn der Herbst zubeißt, hängt man sich nochmal rein!“

„Budnikowski! Ich habe verstanden!“

„Mahler! Sehen Sie mal da hinten!“

„Wunderschöner Abgang!“

„Wir müssen da nicht mehr rüber?“

„Weia!“

„Was heißt auf keinen Fall?“

„Denke ja! Noch eine Karotte mit Knoblauchhonigpaste?“

„Gerne? Und Sie etwas Lachs in Nutellabutter mit Preiselbeerchips?“

„Und ob! Dann wird aber geruht!“

„Bin dabei!“

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Ruhe kehrte ein. Nicht nur über dem Überlingersee. Und wenn man von letzten Eckle gen Osten schaute, wurde diese neue (?) Ruhe heute Abend prachtvoll ausgeleuchtet. Dezent und warm, auch ein bisserl dramatisch. Jedoch nicht inszeniert, sondern so geschehen.

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Dem mutigen und dem Freundschaftsdienst verpflichtetem Budnikowski war das für seine kleinen Pfoten derart zu viel dicke Tau entglitten. Und da lag er nun. Auf dem Rücken. Sehr und sehrer noch erschöpft. Eigentlich richtig müde. Der Quasselkasper und der Säzzer gerieten sich in ihre Resthaare derweil, analysierten rum und sich dumm und drüben über dem See schrie ein heiserer Eisvogel, gerierte sich als Nachtigall und der Tag drohte schneller zu enden, als es den noch im Sommer ihres Lebens herumstrollenden Gästen gegenwärtig war. Also kam der Mahler wieder zu Sinnen und dachte ein GANZ GROßES WEIA! Ach! Einfach die Klappe halten und zuhören! Sprach er das wirklich?

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„Budnikowski! Weia und Weia noch mehr!“

„M … a … h … l … e … r …?“

„Übertreiben Sie bitte nicht! Ich bitte um Entschuldigung!“

„Wer hat hier übertrieben?“

„Sie erwischen mich auf dem falschen Fuß, der aber schon eingeschlafen ist!“

„Sie geben mir Recht auf Ihre unnnachahmlich verschlungene Art und Weis‘?“

„Wir müssen wieder einfacher werden!“

„Verzichten wir auf das ganz große Schiff?“

„Gewiß! Mit Geknirsch!“

„Ich rate für unsere nächsten Reisen zum Narrenschiff!“

„Aber bitte mit Hängematte auf dem Oberdeck!“

„Ich könnte schon wieder …“

„Bitte das Lied!“

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Dem mutigen, dem Freundschaftsdienst verpflichteten Budnikowski wurde ob seiner Pfeiferei etwas blümerant. Der Bär mit schlechtem Gewissen fing ihn auf. Davon morgen.

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Die Gefährten und der Quasselkasper, nicht zu vergessen der reaktivierte Säzzer, waren schon wieder dabei loszulegen. Tastaturen. Über den See rüber und so und weiter. Weisheiten? Eher Geschwätzigkeiten. Dann nickten sie sich zu, neigten die Köppe und gedachten des großen Vorbilds und kaum erreichbaren Meisters. Jetzt eh nicht mehr.

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„Wie gut“, sagte der kleine Tiger, „wenn man einen Freund hat, der ein Floß bauen kann. Dann braucht man sich vor nichts zu fürchten.“

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„O Bär“, sagte der Tiger, „ist das Leben nicht unheimlich schön, sag!“ „Ja“, sagte der kleine Bär, „ganz unheimlich und schön.“

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Wie wollen wir es nennen? Ehrgeiz? Träume? Schaffe, schaffe Häusle baue? Gestaltung einer Idee im Rahmen von was auch immer? Lebensplanung? Komödie der Irrungen? Et kütt wie kütt? Oder Lebbe, was halt weidda geht? Ohne Rücksicht auf Verluste? Wie auch immer. Die zwei Gefährten unten am westlichen Zipfele vom See schwitzen schon wieder. Trotz kühler Brise aus Nordnordost. Turn the radio on! Selbst der Säzzer schweigt heute.

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„Mahler! Dies seien also die Werkzeuge mit denen wir dieses Monstrum von Schiff ins kärglich vorhandene Wasser bugsieren sollen, um Ihrem Traum von der Seequerung Tatsache werden zu lassen?“

„Budnikowski! Wer nicht wagt und träumt, hat am Ende was versäumt! Und Schweiß schadet nicht. Ob im Angesicht oder sehr viel weiter unten!“

„Ich zieh doch schon wie wie belöpfelter Klopper! Aber Bewegung stelle ich keine fest. Nur in meinem Rücken, wo die Bandscheiben knirschen!“

„Denken Sie an den einst von Ihnen verehrten Kloppo und pressen Sie Ihre Träume nach vorwärts und nicht vergessen. Sehen Sie die Rampe da vorne?“

„Bester Mahler! Und ob ich die Rampe sehe. Doch mir scheint, auf dieser Rampe wurde, verzeihen Sie die Anführungszeichen, „IHR SCHIFF“ eben erst aus dem Kargsee gezogen und möchte dem Winterschlaf huldigen!“

„Eine letzte Bitte im Rahmen unserer alten Komplizenschaft! Die letzte Anstrengung! Und zieh! Und zieh!“

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Und so weiter und so fort. Der Hase tut wie vom etwas wirren Bären gebeten und pfeift ihm ein Lied. Wenn auch auf dem letzten Loch. Es wird etwas kommen. Oder gehen.

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