Archibald schaut Welt

Dieser Winter fährt mit Mahler Schlittschuh. Ach, täte er es nur der Winter, mit eisernen Kufen über blankes Eis zischen. Vielleicht wäre dann die Winterruhe eine ruhigere als in diesem Jahr. Aber so bleibt es ein Wälzen und ein Schnauben und heute Nacht war er sogar in Indien, während ein Frühlingssturm an den Fensterläden zerrte. Von Indien träumt man selbstredend nicht in schwarz und weiß und Balou, der Gesinnungsgenosse in Sachen Gemütlichkeit, lief ihm auch nicht über den Traumpfad, sondern ein blinder und sehr aggressiver Digeridoo – Spieler, der im Nebenzimmer abwechselnd in seine Höllenmaschine pustete oder dem schlafgestörten Bären Schläge androhte. Der bebrillte und für indische Verhältnisse sehr blonde Pensionswirt (ein indischer Herr van Winter?) hatte ein Einsehen und führte den Bären ein Stockwerk höher und hinter alten knarzenden Türen öffnete sich ein Zimmerflucht, vollgestopft mit Kunstwerken, tropischen Pflanzen und historischen Mobiliar (Zuviel Chatwin gelesen, Herr Mahler?) Außerdem waren die Zimmer zur Straße hin und die ist in Bombay meist rund um die Uhr dezibelstark belebt. Aber nicht genug, teilen sollte sich der fernreiseträumende Herr A. Mahler die Suite mit Wildschweinen – drei an der Zahl – und einem Mann, der ein Baby stillte. „Bis es aus dem Gröbsten raus ist!“ So der Pensionswirt, der wohl auch der Vater des Säuglings. Aber die Zimmer sollten nicht zusätzlich in Rechnung gestellt werden. Ist doch auch was! Und dann wachte – Wer kann es ihm verdenken? – Mahler das x – te mal aus der diesjährigen Winterruhe auf. Verstört. Verschreckt. Und just als er aus dem Bett fallen wollte, fing der ehrenwerte Herr Ernst Albert den Bären auf und fragte ihn, ob er mit in den Breisgau reisen wolle. Und an den See. Und dann an den schwarzen See. Das muß der Bär sich noch durch den Kopf gehen lassen. Aber besser als Indien ist das allemal. Der Bär schlief wieder ein und ihm war, als drücke im jemand dutzende von Geldscheinen in die Tatze. Aber die gehören doch gar nicht mir? Ist das Schwarzgeld? Weiß ich es? Dann wurde es warm und hell in seinem Kopp und Mahler dachte, daß er schwarzsehen könnte, wenn er wieder wach. Zwischen warmen Kissen bleibt die Seele weiß. Mahler schläft endlich. Psst!

Heute nacht wälzt sich Mahler weiter und träumt, er hätte sich unsterblich verliebt. Und wenn man unsterblich verliebt ist, muß man aufwachen und durch die Nacht wandern und dichten und sich weiter wälzen und zur Strafe am nächsten Morgen lesen, was in der zerschossenen Nacht aus den poetischen Lenden kroch. Mahler reibt sich seine Augen und dann liest er ein Poem, kursiv zentriert in pathetischer „kleinschreibweisheit“:

nachtwanderungen der schlaf hat mich plötzlich und schwer umarmt und sich genauso plötzlich und schwer davongemacht. morgens um vier besuchen sie mich: deine, meine, unsere gespenster. nicht laut schreiend und wehklagend wie die tage zuvor, nein leise, ihre forderungen nur sachte an die wände malend. du hast ihnen einlass gewährt, hast ihnen nicht die begrenzte haltbarkeit deiner gastfreundschaft klargemacht. sie klagen und kratzen an den fenstern, sie huschen durchs dachgeschoß, daß ich betrete und fühle, dort oben wohne nicht ich, nicht wir, dort oben ist noch terra incognita, heimstatt eines schmerzlichen betruges. ich höre das ferne röcheln anderer wartender. gespenster haben eine fürchterliche eigenschaft. in jedes loch fehlender klarheit nisten sie sich ein und reiben ihrer stinkenden schwänze. und aus jedem qualvoll verspritzten tropfen erwacht ein neues noch größeres gespenst, eines dessen hohnlachen noch lauter und schneidender den schlaf erwürgt. oh du fata morgana, lichtspiegelung in der wasserwüste der liebe. draußen taumeln die seemänner und wollen an land, doch die nächtlichen schweren ketten rasseln vor einer hafeneinfahrt, welche gar nicht existiert. leuchttürme, in denen alte wächter mit rum gurgeln, versinken in der flut. heute nacht ist meine haut hart und glänzend, über meinen innereien liegt der panzer der erschöpfung und ich breche auf. was bist du, eine leinwand auf der aufgeregte leichtmatrosen ihre farbreste verkleckern, eine kneipe, in der vaterlose gesellen unter die tische pinkeln, die dornenhecke, in der liebeskranke troubadoure ihren rausch ausschlafen, um morgens das blut ihrer wunden in ihre weinkaraffen zu ergießen? oder bist du einer dieser spiegel, in die man hineingreift und plötzlich sein blutendes herz in den händen hält? ich erinnere mich nicht daran, daß von den zinnen deiner burg proviantpakete auf die singenden ritter hinabfielen, ich erinnere mich nur an das rasseln der skelette, über die ich stolperte und zu deren rhythmus ich neue lieder bastelte. in deinen gemächern stapeln sich nicht abgesandte worte, seidentücher, um die sich ganze bataillone duellieren würden. und dann schickst du dein kleines kind hinaus und weinend zucken die eben noch festen knie in den sand. das morgenlicht liebkost die wahnsinnigen und die eine rose, die du gabst, zerstreut sich in alle himmelsrichtungen, eine jede faust umklammert schwitzend ein blütenblatt. zu hause, in ihren jämmerlichen hütten sitzen die wallfahrer, alte kompendien wälzend, in der irren hoffnung ihre tränen und die leblosen säfte ihrer lenden erweckten das tote souvenir zu neuem leben. ich besteige mein armes altes pferd und rauchend machen wir es uns auf einer wegkreuzung bequem. die sonne leckt meine müdigkeit und traurig erwarte ich dein lächeln. der rosarote wind trägt mir entgegen, was ich verlor, den geruch deiner ewigkeit.

So also steht das da am nächsten Morgen. Die Tatze Mahlers zuckt nach rechts. Lediglich ein Reflex. Jedoch das volle Glas Wasser, das neben des Bären Bettstatt weilte, ist geleert, der Rachen weiter rauh noch und Mr. A. Mahler beschließt, während er wieder einschläft, die Liebe nicht ernster zu nehmen als den Fußball.