Der Schuß fiel rechtzeitig und doch zu spät. Mein Leben war gerettet, doch das Geheimnis litt unter einem Verrat. Also sah ich mich nicht in die Ewigen Jagdgründe einreiten, sondern mit gesenktem Haupte vor dem Großen Rat der Alten Bären stehend, schuldbeladen, einbeinig, das Geheimnis vom Großen Schatz der Kamschatka – Bear in Händen wissend, die meinem Stamme nichts anderes herbeiwünschten als Tod und Untergang. Am Leben weiterhin, doch zweigeteilt, zerrissen von Zweifeln, Selbstvorwürfen und zwei gnadenlosen Fäusten. Und so fragte ich mich, ob es nicht besser wäre zu sterben, als das entwendete Geheimnis in den Händen eines Schufts namens Kinky Claude zu wissen.

Ich hatte nicht gezielt, dazu reichte die Zeit nicht aus. Der legendäre Kunostutzen wußte ohne mein Zutun, wohin er die rettende Kugel zu feuern hatte. Kinky Claudes Zeigefinger löste sich von seiner linken Hand, ein Strahl vergifteten Blutes, halb Lebenssaft, halb Feuerwasser, schoß aus der Stelle, wo meine Kugel eingeschlagen war und das abgetrennte Glied flog durch Lüfte, taumelte und fiel zu Boden. Eine vom Tumult angelockte Klapperschlange nahm ihr Abendmahl zu sich. Der Schrei meines Blutsbruder Kleines Abbes Bein und der Schrei des Schufts verwoben sich zu einem gräßlichen Kanon. Und man mag es nicht glauben, ich jedoch sah es mit eigenem entsetzten Auge, zu welcher Tat das Böse den Menschen treiben mag. Vierfingrig, blutend und fluchend – man erspare mir die Wiedergabe der vernommenen Scheußlichkeiten – gelang es Kinky Claude ein Streichholz an seinem verholzten Bart zu entflammen, daraufhin eine Stange Dynamit aus seinem mit allerlei menschlichen Ausflüssen besudelten Hemd zu nesteln; die Lunte zu entzünden und mit der Kraft und Zielgenauigkeit seines ewigen Hasses das glimmende, todbringende Geschoß in den noch unversehrten Munitionswagen des von Forresters Bande niedergemetzelten Siedlertrecks zu schleudern. Ein Flammeninferno durchwalzte das geschändete Tal und, am Leben zwar, doch noch nicht gerettet lag in Blickweite Kleines Abbes Bein, designierter Häuptling der Kamschatka – Bear, das heißt, wenn mein Auge nicht irrte (hihihi!), lagen dort etwa Vierfünftel meines Gefährten und einige blutverschmierte Yards weiter das losgerissene, das von nun an legendäre ‘abbe Bein’ und dieses Bein war hohl, geschändet, man hatte es seines Geheimnisses beraubt. Ich beruhigte meinen Wallach Hattumörla und griff nach meinem Ärztekoffer, den ich am Sattelknauf befestigt hatte.

Die Alten Bären sagen, wenn der Vollmond am Tag der Wintersonnenwende im Zeichen des Kleinen Bären steht und eine Bärin an diesem Tag in ihrer Höhle niederkommt, das Neugeborene das Geschlecht der Krieger hat, dann habe ein Geheimnisträger die Wälder und Prärien betreten. Demjenigen, an dem ein solchen Schicksal vorbeischlenderte und dem deshalb der gelbe Vogel Neid im Nacken sitzt, sei gesagt, daß die Götter diese Aufgabe nicht mit den Freuden der Honigschleckerei versehen haben. Zwar wird in den Großen Ewigen Annalen der geneigte Leser oft und öfters über den Namen des Auserwählten stolpern müssen und manches Lied wird an den Lagerfeuern seine Taten preisen, doch bedenkt, daß schon siebenundsiebzig Stunden nach seiner Geburt, bevor er einem ersten Schritt hinaus in sein bewegtes Leben getan, dem mit der ‘Großen Aufgabe’ Versehenen das linke Bein abgetrennt wird. Auch wenn diese Operation von einem mächtigen und erfahrenen Medizinmann getätigt wird, in unserem Fall von dem schon erwähnten Meister der Zeitreisen ‘Klecker Peter’, wer möchte, da er noch die Wärme der mütterlichen Zitze an seinen Lippen spürt, ein eigenes Bein vor sich liegen sehen, beobachten, wie kluge und vorsichtige Hände eine silberne Kapsel in das Innere des abgetrennten Gliedes einführen und dabei ein ewig bindenden Schwur tun müssen.

Kajatam muko tä estis twi

bijamata eio bajalam

kiri ätä nomo neti

lapo manitou lapo tenbo kak

tarantapa crabo

atlantapam songo manituam eti

hugh*

Und so findet das Geheimnis, die Schatzkarte, welche die Pfade zu den Nuggets des Stammes weist, den Weg in den Körper des Geheimnisträgers. Anzumerken wäre noch, daß lediglich das monotone Brummen der Bärenweiber und das reichlich gefüttere Blaubeerenkompott die unbärigen Schmerzen versuchen etwas zu lindern.

Ich sah mein Bein vor mir liegen. War ich wieder der Kleine Bär? Ich hörte einen Schuß. Eine dünne Blutspur führte vom abgetrennten Bein zurück zu meinem Leib. Blut tropfte leise aus meinem Torso. Dort wo eben noch ein Bein ragte, was mich tausende von Meilen über Berge, durch Schluchten getragen hatte, ein Bein eben noch zuckte, dessen sanfter Druck meinen Rappen ‘Deadly Dust’ über die Prärien gelenkt hatte, dort klaffte ein gähnendes Loch. Und ein weiteres Loch im abgerissenen Glied. Keine silberne Kapsel: vanitas. Ich sah, wie eine weiße Pfote nach dem abben Bein griff. Ich sah, wie eine weiße Pfote vor meinen trüben Augen tanzte. Ich hörte ein Explosion. Eine Stichflamme schoß in den Himmel. Eine weiße Pfote traf mich an der Schläfe. Ich sank. Ich sang. Ich sang ein altes Lied. Das Lied sang mich. Eine Nadel bohrte sich in mein Fleisch. Ein Faden folgte der Nadel. Ich hatte vor dem Großen Rat der Alten Bären Platz genommen. Ich schwieg.

*Eine – zugegeben – freie Übersetzung des Heiligen Eids der Geheimnisträger der Kamschatka – Bear finden Sie in dem – leider momentan vergriffenen – Standardwerk  von Kuno Wonnemond „Die Sprachen der Völker der Weite“, erschienen beim Scharmützelverlag, Leipzig – Gosenstadt, Radebeuler Hof 24.

(Fortsetzung folgt)

Ich griff ins Leere. Der Schatten, der uns atemnehmend in Finsternis gehüllt hatte, war weiter gezogen. Der Schrei, welcher für Sekunden alles Leben im Tal hatte einfrieren lassen, klang noch als besitzergreifendes Echo von den Basalttreppen zurück, welche sich am Nordende des Tales auftürmten. Mein Ohren richteten sich auf, durchmaßen die Stille, schritten ab die Raster, sondierten das wieder einsetzende Leben und meine Nase sog ein die verbliebenen Miasmen einer Bedrohung. Jedoch der Gefährte, er war entschwunden.

Nie hatte ich behauptet ein Held zu sein. Zwar habe ich mir in den letzten Monaten bei meinen ungezählten Abenteuern die grünen Hörner erst blutig – und dann abgestoßen, doch dies hat nicht zur Folge, daß mir nun alle Angst fremd. Tief im Herzen des Hasen, mag er auch mit einer noch so wirkungsmächtigen Schmetterpfote ausgerüstet sein, schlägt jenes Herz, welches durchaus von sprichwörtlicher Natur. Und also löst das Auftauchen eines Milans und vor allem dessen Mark und Läufe durchdringender Schrei bei einem meiner Art nichts anderes aus als einen lebensbejahenden Fluchtreflex. Möge ein in Drachenblut gebadeter Recke den Kampf mit diesem Ungetüm aufnehmen, Old Schmetterpfote aber zieht sich zurück und sucht und findet ein Loch. Und so pfiff ich ein Lied, was zu jener Zeit, da ich dieses Abenteuer durchstand, noch nicht geschrieben war, doch wer behauptet, es sei unmöglich verschiedene Zeittunnel gleichzeitig zu durcheilen, der irrt. In anderen Zusammenhängen wird es mir eine große Freude sein zu diesem Thema einige Bonmots des großen Prarie – und Wiesenphilosophen ‘Klecker Peter’ an die werten Leser weiterzugeben. Doch erst möge Manitou dieses rotschwänzige Flugobjekt von meinem Radarschirm verschwinden lassen. “Hugh”, um meinen Bruder Kleines Abbes Bein zu zitieren.

Ein Westmann weicht keiner Auseinandersetzung aus, doch weiß er die unnötigen Kämpfe zu meiden und hat gelernt – wenn auch unter Schmerzen und des öfteren von den Göttern ermahnt – den rechten Zeitpunkt zu erspüren, an dem es angebracht ist den Ring zu betreten. Mein belöffelter Gefährte ist schlau, den er weiß, sich einem rotschwänzigen Milan mit leerem Magen entgegen zu stellen, ist nichts anderes als Dummheit. So ergriff er rechtzeitig das Hasenpanier und lochte ein, wo ich ihn nach einer kurzen Zeit des Suchens fand, wohlgemut und pfeifend, wie es seine Art ist. Ich hielt derweilen die Wacht, welche Old Schmetterpfote vor wenigen Stunden gehalten hatte, meine wirren Träume beschützend. Zwar versuchte ich meiner verantwortungsvollen Aufgabe, das Tal nach lauernden Gefahren abzuschnüffeln, nachzukommen, doch mein Geist reiste und dicht wie kanadischer Ahornsirup über frisch gebackene Pfannkuchen (eines meiner ersten und endgültigen Leibgerichte, mag ich hier gestehen!) legte sich Erinnerung über das Tal. Der Schrei des Raubvogels ward zum eigenen Schrei geworden, zu jenem das Bewusstsein stehlenden Schrei, den ich damals ausgestoßen hatte, da Kinky Claude, randvoll mit Feuerwasser und maßloser Gier, nach mir gegriffen hatte. Die Achtundvierzigste Minute war Vergangenheit, die Helden waren weitergezogen, ich lag wieder auf staubigem Boden und war so in diese Geschichte hinein geworfen, als eine Faust nach meinem linken Bein griff, es umklammerte und zog. Der faulige Hauch eines zerstörten Magens wehte mir in die feine Nase und ein unendlicher Schmerz ließ es damals um mich herum finster werden. Bald jedoch kehrte ich zurück ins Jetzt und spürte, wie meine Narbe begann zu pochen und als der letzte Schrei des Milans an den Wänden des Tales verhallt war, wußte ich: ER ist hier, ER ist nahe. Vor meinem Auge färbte sich das Tal rot. Hugh!

(Fortsetzung folgt)

„Forrester schmort in der Hölle. Manitou gewähre keine Gnade!“ Doch Kleines Abbes Bein weiß, daß eines vielleicht gar nicht so fernen Tages auch für ihn die Glocken von Santa Fe läuten mögen und so fasste er den Fluch, der eben seinen erwachenden Zähnen zu entfleuchen drohte, beim Schwanz und packte diesen in eine seiner linken Herzkammern, wo die nicht freigelassenen Flüche und die zahllosen Gesänge von den Jammertälern lagern. Sollte er nach seinem Ableben in der Garküche von Teufels Großmutter landen, er wird den Zurückgehaltenen Auslauf gewähren, doch noch setzt er seine Hoffnung auch auf den Gott der Bleichgesichter, der – so lautet manche Schrift – manchmal ein gnädiger Gott sein kann und so dem Dahinscheidenden den Weg in friedliche ewige Jagdgründe ebnen mag. „Welch ein Milde und Schönheit atmet dieses Tal. Hier mag eine reine Seele ihre Ruhe finden! Beim Großen Manitou!“ Gierig zog er nun die warme Luft durch seine erwachte Nase und diese roch keine Gefahr, friedlich strömte der Odem in seine Lungen, doch etwas in ihm wußte, daß das Vermächtnis, die Erzählung vom sagenhaften Goldschatz der Kamschatka – Bear, so manchem Geist keine Ruhe lässt und deshalb der Frieden dieses Tales stets ein brüchiger ist. Kinky Claude hatte die Feuerwalze überlebt, denn die rechte Hand hatte sich erhoben den Dolch zu führen, der im Rücken des Bandenbosses stecken blieb, die rechte Hand entzündete das Streichholz an der Sohle eines staubigen Stiefels und die Lunte fraß sich in Richtung Tod und Verdeben.

„Mein Bruder, verzeiht er seinem treuen Gefährten Old Schmetterpfote? Mein linker Arm hatte sich selbstständig gemacht.“

„Kleines Abbes Bein hatte die GRAUE WOLKE erblickt. Dann wurde er ins Reich der Träume gesandt. Sein Herz ist nun ruhiger.”

„Riecht mein Bruder etwas, was er nicht riechen mag?“

„Rein ist die Luft wie das Gewissen eines aus dem Winterschlaf erwachten Bären, doch mein Herz weiß, warum es unruhig schlägt. Das Vermächtnis ist ein Gift, daß die Hirne und Herzen vieler Bleichgesichter zerstört! Es ist noch nicht überstanden!“

Geschwätzigkeit ist wahrlich kein Merkmal derjenigen, die seit ungezählten Jahren die Prärien, Gebirge und Schluchten des Westen durchstreifen – nun der Leser mag vermuten, daß es sich bei mir um eine Ausnahme handeln mag, wenn ich mich nicht irre, hihihi! – und so gibt es keinen besseren Ort, um ein Geheimnis zu bergen als das Herz des designierten Häuptlings der Kamschatka – Bear Kleines Abbes Bein. Hätte ich in diesem Moment das Verlangen gehabt, ihn zu irgendwas zu drängen, sinnloser wäre es gewesen als das Melken eines wütenden Bisonbullen. Wir hatten also unseren ersten Ausguck verlassen und hatten uns in einem jungen Ahorn, blattlos und gebrandmarkt noch von der grausamen Katastrophe, welche den Greystone – Canyon heimgesucht hatte, niedergelassen. Auch wenn an diesem Morgen sehr wenig auf eine neuerliche Katastrophe hindeutete, die Nase des Gefährten schwieg und auch mein unbestechliches Adlerauge erspähte keinen Anlaß zur Unruhe, ein erfahrener Westmann setzt sich nicht ohne Not auf den Präsentierteller. Das krakeelige Einfordern von Aufmerksamkeit und die geschwenkten Banner mögen den Trunkenbolden und den goldgeilen Schreihälsen vorbehalten bleiben. Und vergessen wir nicht, Kinky Claude lebt und er hält das Vermächtnis immer noch in seinen schmutzigen Krallen. Mir schauderte. Ich blickte hinüber zu meinem nachsinnenden Begleiter. Nur wo verbirgt sich diese Ausgeburt an Schamlosigkeit und Verachtung allen Lebens?

Hier verlassen wir unsere zwei Helden für wenige Sätze, um dem werten Leser das Geheimnis der Achtundvierzigsten Minute zu enthüllen. Er möge sich Zeit nehmen und bis zum besagten Moment dem Geschehen folgen oder – wir vermuten dies wird das Wahrscheinliche sein – seiner Ungeduld freien Ausritt gewähren und spulend das Warten überspringen. Dann wird er sehen, wo und wie unsere Geschichte begann. Wir geben dies preis, obwohl wir wissen, daß ein Geschichtenerzähler sich interessanter macht, wenn er die Quellen seiner Gedanken in ein ominöses Dunkel hüllt, aber in den Tagen da uns der Franzose und ewige Häuptling verlassen hat, scheint uns dies nicht angemessen. Kehren wir zurück in das entlaubte Ahorn am Rande des Tales.

Dort oben am Rande der Wand, die das Tal begrenzt, hatte er gestanden, der Bösewicht. Wir waren seinen Spuren, ich humpelnd und gestützt auf meinen Gefährten Old Schmetterpfote, von rasenden Schmerzen durchzuckt nach einer soeben überstandenen Notoperation, gefolgt. Und nicht genug, höhnisch lachend schwenkte das Scheusal den Federschmuck meines Vaters, des ruhmreichen Häuptling der Kamschatka – Bear, Großer Rollender Stein, den wir einst in diesem Tal begraben hatten, an seiner Seite meine liebreizende Schwester „Wilder Honig“, die große und unsterbliche Liebe meines Gefährten. So war es geschehen in jenen finsteren Tagen und wir wußten, die Grabhöhle ward geschändet und außerdem wußte Kinky Claude um das Vermächtnis der Kamschatka – Bear. Und immer noch kreist der Raubvogel über dem Tal. Dann bleibt er in der Luft stehen, rüttelt kurz und stürzt hinab. Ein gellender Schrei zerreißt die Stille des Tales.

(Fortsetzung folgt)

Nun, ohne hier mein Licht über Gebühr in die Sonne zu stellen, einer der gänzlich Unbelesenen bin ich sicher nicht, dennoch sei an dieser Stelle der Erzählung gestanden, daß die Vererbungslehre mir Mysterium ist und bleibt. Immer wieder betrachte ich – insbesondere nach einem erfolgreichen linken Haken – verwundert meine Schmetterpfote und frage mich welcher Gott oder welches Gen mir diese zum Geschenk gemacht hat. Heute jedoch, die Sonne begann gerade das Tal aufzuheizen und die Gesänge der Frösche nahmen an Lautstärke zu und verrieten eindeutige Absicht (Oh ja, ich gestehe, ein langer und einsamer Ritt lag hinter einem ehrenwerten Sproß der Familie von und zu Rammelsburg, wenn ich mich nicht irre, hihihi!), beschlichen mich heftige Schuldgefühle ob der Wucht, mit der diese Göttergabe den treuen und tapferen Gefährten, designierten Häuptling der Kamschakta – Bear und Träger des viel besungenen Namens Kleines Abbes Bein, vor meine platten Füße gelegt hatte. Doch vernehme, o Fremder, der du diese Worte vor deine Augen hältst, der wackere Braunpelz er ist nicht in die ewigen Jagdgründe eingegangen, nein er schläft nur, hängt im Ginster und atmet ruhig und regelmäßig. Leise entströmt Atem seiner wunderbaren feinen und intelligenten Nase und seid vergewissert, ihr Zweifler alle, der erste Traum, den meine Pfote ihm bescherte, es ist der erste nur in einer langen Reihe von Träumen, die zu träumen es für den Unermüdlichen höchste Zeit gewesen war, während ich, obwohl erschöpft und ermüdet wie nach meiner damaligen und bemerkenswerten Erstbesteigung des Monte Verita (ohne Karotte und ohne Seil und Haken) – ich werde diese nicht unwesentliche Episode aus meinem Leben als Weltenbewanderer bald in meinem Reisebericht „Lichte Höhe“ ausführlicher schildern – hinab blicke ins Tal, in dem das Leben sich rege zu tummeln beginnt und  die Wache halte.

Tinseltown ist, man möge mir meine vielleicht etwas harsche Ausdrucksweise verzeihen, ein mieses, stinkendes und korruptes Kaff, bewohnt von holzköpfigen Glücksrittern, dummdreisten Trunkenbolden und eiskalten Menschenschindern. Angelockt vom Versprechen auf schnellen und wohlfeilen Reichtum, nach kürzester Zeit durch billigsten Fusel von allem, falls überhaupt vorhandenen, Anstand in Gänze befreit und den letzten ehrlich erworbenen Dollar verloren an Zuhälter, Zocker und ungezählte Hübschlerinnen, versammelt sich in Tinseltown eine Mischpoke, die letztlich nur vereint ist durch die Abwesenheit jeglicher Moral und Gottesfurcht. Und in Tinseltown war es vor gar nicht langer Zeit geschehen, daß mich das letzte Mal ein derartiger Schlag getroffen hatte. Der ehrenwerte Old Schmetterpfote, damals noch ein Greenhorn, war in die Gewalt der Tinseltown terrorisierenden Forrester – Bande gefallen und ein altes Versprechen zwang mich meinen Rappen ‘Deadly Dust’ zu besteigen und in die Höhle des Löwen zu reiten, als mich dieser Schlag traf, der Schlag eines Gewehrkolben, der Schlag des mit Silbernägeln verzierten Kolben meiner Büchse ‘Rodriganda’. Doch von diesem, einem Kamschatka – Bear nicht zur Ehre gereichenden, hinterhältigen Niederschlag später, wenn die Engel mich wieder hinaus aus dem finsteren Labyrinth meiner derzeitigen Träume in das lichte Tal geleitet haben. Aber diese Stunde scheint noch fern und solange liege ich in einer stinkenden Whiskylache auf dem Boden des ‘Royal Flash’, dem einzigen und größten Saloon in Tinseltown, die weinende Kitty Belaire Johnson hält mein blutendes Haupt, das elektrische Klavier hämmert einen atemlosen Ragtime und die krächzende Lache von Kinky Claude, der buckligen und irren rechten Hand von Forrester stellt mir die bohrende Frage: „Warum? Warum nur liege ich hier?“

Für so manches gibt es keine Erklärung, mag man noch so tief in den Schubladen seiner Erfahrungen, in den Hosentaschen seiner Erinnerungen herumwühlen, doch mein heutiger Schlag ist nichts weiter als eine der vielen logischen und bedauernswerten Folgen der fatalen Achtundvierzigsten Minute. Ich hatte, damals noch ein blutiges Greenhorn, mich auf den Weg gemacht von El Paso nach Tinseltown, gewiß war ich aufgebrochen in der Hoffnung dort die Legende des Westens, den designierten Häuptling der Kamschatka – Bear Kleines Abbes Bein zu treffen, doch der Wahrheit die Ehre, ich verließ El Paso nicht ganz freiwillig, nein, ein Unschuldiger wurde damals mit Schimpf und Schande aus der Stadt gejagt, weil er, der Unschuldige, damals noch ein Greenhorn und zeitweise auch ein rechtes Großmaul, seine zarten Pfoten über die Beine der legendären Dolores streichen ließ, jene Beine auf denen zu jener Zeit die widerlichen Pranken eines Sid ‘Vicious’ Forrester zu liegen pflegten. Und ich hatte von seltsamen Geschehnissen vernommen und dies dem Gefährten zu berichten, war meine Pflicht. Und hier beginne ich zu flüstern, wenn ich dem Leser mitteile, daß ich damals einen Schwur tat, daß falls jemals wieder die GRAUE WOLKE …, aber ach, verzeihe Leser, hier bricht mir meine Stimme. Heute morgen als mich des Bären zuckendes Bein traf, da erblickte ich in den Augen des Gefährten, o ihr Götter, die GRAUE WOLKE und erschrak darüber derart, daß mein Schlag notwendig ward. Manitu sei mein Zeuge! Und so saß ich und hielt Wacht, zu meinen Füßen der Freund in Morpheus’ Armen, leichter atmend. Ein Hauch von Ruhe glättete seine Stirn. Die GRAUE WOLKE schien ihren Griff zu lockern. Dann schlug ein Käuzchen. Ein mächtiger Habicht kreiste über dem Tal. Zeit den Ausguck zu verlassen und Deckung zu suchen. Ein Westmann spielt nicht mit dem, was ihm die Götter schenkten, seinem Leben. Das nächste Lied pfiff ich nicht, ich dachte es mir. In der Ferne ein elektrisches Klavier.

(Fortsetzung folgt)

Ich sei ein mißtrauischer, manchmal gar mürrischer Bär mag man mir gelegentlich vorhalten. Nun denn, nicht an allen Lagerfeuern klingen die Lauten hell und leicht. Der Blick, der über die weiten Prärien schweift, sich in tiefen Canyons verliert, durch dichtes Unterholz kriecht oder unstet durch die rapide und maßlos wuchernden Siedlungen der Bleichgesichter wandert, gebiert gar manche düstere Wolke und zerfurcht so die der Welt eigentlich freundlich zugewandte Stirn. Und so mäanderte mein wacher Blick, trotz strahlender Morgenhelle von brummender Düsternis umflort, durch dieses herrliche Tal, welches wir nach unserem langen und mühseligen Ritt mit der aufgehenden Sonne erreicht hatten. Der Ginster grüßte uns in voll erblühter Pracht und eine fast schon zärtliche Brise bewegte das frische Grün. Azurren spannte sich das Himmelszelt. Man mag sich kaum vorstellen, wie dieser Ort einst vor dem Auge des Betrachter geschunden darnieder lag, nachdem eine Feuerwalze damals hier ihr todbringendes Werk verrichtet hatte. Noch heute klingt die gespenstische Stille in meinen Ohren, obwohl meine letzten, wild bewegten Lebensjahre mir so manches Bild der Erinnerung entrissen haben und mein Herz sich immer und wieder scheut der Düsternis die Pforten der Wahrnehmung und des Verstehens zu öffnen. In manchen Lieder, die man an den Lagerfeuern, begleitet von alten, scheppernden Gitarren, singt, wird gar berichtet ich hätte die damalige Schlacht in tiefer Ohnmacht verschlafen. Ob dem so war, dies mag ich noch nicht niederschreiben. Doch eines ist gewiß – und ja, dies mag der geneigte Leser lange schon erraten haben – all das, was und wie auch immer es sich zugetragen hatte, es geschah des schnöden Mammon wegen. Und dies alles war nur möglich – dies zu betonen fordert mein aufrecht schlagendes Herz von mir – da sich an jenem Tage die Welt wieder einmal im Zustande schändlichster Gottvergessenheit befand. Und so ward begangen, was begangen wurde und nicht das Böse verhindert, wozu die Götter der Wälder und Prärien nie müde sind, aufzurufen. Doch länger soll meine Vorrede nicht währen, schreiten wir zum Beginn der Geschichte und wenden das Haupt gen El Paso. Ich drehte mich meinem Gefährten zu und äußerte meine Bitte. Und der Freund handelte.

Man nennt mich gelegentlich auch die „Ilse Werner der Prärie“. Nun mag ein unerfahrener Leser darin eine nicht hinnehmbare Kränkung erkennen, doch vernehme, o Greenhorn, das du den verzärtelten Hintern auf Fauteils und Seidenkissen dir pupswarm hältst, hier draußen zwischen Atem nehmenden Staubwolken und planlos stampedenden Rindsköpfen, zwischen zischenden Pfeilen der Huronen und krachenden Tomahawks der Dakota, einen zu starken, verbrannten Kaffee in der von Lasso zerfurchten Hand haltend, mit wund gerittenem Pöter und vor Sehnsucht brennendem Aug’ einsame Wache schiebend, nicht zu sprechen von einer im – leider notwendigen – Duell erlittenen, nacheiternden Schußwunde, tja, hier draußen sind die Sitten und Gebräuche rauher und mancher nett gemeinte Scherz mag da an den „zivilisierten“ Kaffeetafeln, vollgesogen mit verlogener Höflichkeit, als höchst insultierend aufgefasst werden. Verglichen mit dem Holze, aus man man hier draußen geschnitzt sein sollte, ist Mahagoni nichts mehr als Softeis. Also kam ich ohne weiteres Nachkarten sogleich der Bitte meines Blutsbruders Kleines Abbes Bein nach und pfiff das gewünschte Lied. Ja, El Paso! Und schon nach den ersten wohlbekannten Tönen spürte ich, obwohl Schmetterlinge unsere Häupter umtaumelten und die Frösche einen vielstimmigen Willkommens – Chor anstimmten, wie die GRAUE WOLKE nach dem Gefährten griff und, ja, so vernahm ich wie – meine musikalische Darbietung nicht störend, aber durchbrechend – ein leises Murmeln durch seine zusammengebissenen Zähne entwisch. „Oh du mein Schatz, verfluchter Schatz du, hätte man dein Geheimnis niemals mir anvertraut.“ Dies waren die geflüsterten, nein, die gezischten Worte, die ich vernahm an diesen strahlenden Morgen im Tal.

Es hat sich verändert das Tal, schien mir, doch nein, das ist falsch. Das Tal hat zu sich zurückgefunden. Gewiß es gibt Spuren, die keine Zeitläufte zu tilgen in der Lage sind, mögen noch so viel wohlwollende Jahre über die vernarbte Wunde hinweg gerauscht sein, doch am heutigen Morgen meinte ich feststellen zu können, daß sich vor meinen Augen etwas ausbreitete, was Frieden atmete, etwas was mich zu erinnern schien an schlafende Zeiten, an jene Zeit, die ich für immer und ewig untergegangen glaubte, ein Frieden, der mich führte zurück in jene glücklichen Tage, jene Tage vor der Achtundvierzigsten Minute. Und gleich begann mein rechtes Bein zu jucken. Die alte Narbe meldete sich wieder, zuckte und ich trat gegen das Knie meines Gefährten. Dieser brach sein Lied ab und es traf mich – unvorbereitet – der Blick von Old Schmetterpfote.

(Fortsetzung folgt)

Eine Nacht und einen Tag waren wir durchgeritten. Unsere Pöter waren platt wie jene der Horden Dschingis Khans, nachdem diese die Wüste Gobi gequert hatten und ein stechender Schmerz trieb uns rostige Nägel in unser Rückgrat. Das Fleisch unter unseren Sätteln war gar durch und durcher und begann allmählich zu riechen. Nun, aber wenn dich eine alte Geschichte ruft, eine alte Geschichte, die vielleicht zu deiner Geschichte werden mag, dann hast du diesem Ruf zu folgen und alles Wenn oder Aber löst sich in Rauch auf, wie das stinkende mit Fußnägeln versetzte Kraut, welches sich aus dem Kalumet eines Assisiboin in den Nachthimmel kräuselt. Bis an den Rand meines seit Tagen ungewaschenen Hals angefüllt mit schierer und aufrechter Freude über das Erreichen unseres ersten Ziels, blickte ich zu meinem Gefährten, den tapferen Grenzgänger und Pfadfinder Old Schmetterpfote hinüber, der müde wie Vasco da Gama nach einer dritten Weltumseglung im Sattel hing, aber dennoch mit unnachahmlicher Lässigkeit die Enden der Zügel in seiner linken Pfote hielt, die schon manchen Spitzbube vorübergehend, doch wirksam ins Reich der Träume gesandt hatte. Seine gespitzten Lippen pfiffen ein altes Lied. “Take me to the green valley!”

„Wenn einem Freund die Not im erschöpften Gesichte steht, ist es deine Aufgabe, früher aufzustehen als gewohnt.“ Ein wahres Wort, welches das Herz eines jeden aufrechten Abenteurers erbeben lässt. Als mich heute in der finster und wortlos durchrittenen Nacht immer wieder aufkommende Zweifel an meiner Nibelungentreue gegenüber meinen alten Weggefährten Kleines Abbes Bein, designierter Häuptling der Kamschatka – Bear und Titelgeber vieler Gesänge, die zwischen den sturmdurchtosten Prärien Hassonias und den sonnenverbrannten Canyons des Schwarzhains an unzähligen Lagerfeuern von Mund zu Ohr wandern, befielen, nachdem ich zum wiederholten Male von meinem Wallach Hattumörla herabsteigen mußte, um dessen leicht lahmenden rechten Vorderhuf mit einer Paste aus zerkauter Karotte, Brennesselpaste und zerbröseltem Knäckebrot einzureiben, fiel mir obiger Sinnspruch meines Großonkels Kunibert Ottokar von und zu Rammelburg op der Lüger mittenmang hinein ins hadernde Herz. Und hier gilt es – in aller Bescheidenheit natürlich – kurz zu erwähnen, daß es sich bei meinem Großonkel Kunibert Ottokar von und zu Rammelburg op der Lüger um jenen legendären Feldhasen handelt, welcher in grauer Vorzeit einen noch legendäreren Wettkampf gegen einen schurkischen und betrügerischen Igelclan verloren hatte (Oh, ungezählt die Seiten, welche mit der Wiedergabe dieser Mär beschrieben!), aber dennoch niemals die Löffel sinken ließ, nein ganz im Gegenteil seine Lehren aus dieser epochalen, die Seele peinigenden Niederlage zog und so ins ferne Mexiko auswanderte, um am Ende des vorvorigen Jahrhunderts in Acapulco eine Imbißbude zu eröffnen, die – legendärer bald als seine im alten, verstaubten und engstirnigen Europa erlittene Demütigung – die weltweit ersten mit zerkauter Karotte, Brennesselpaste und zerbröseltem Knäckebrot gefüllten Burritos feilbot. Und nicht zu vergessen den unglaublichen und vitalisierenden Kakteenblütentee „Maison Rammelburg“, der seine besondere Wirkung vor allem dann entfaltete, wenn man ihn durch die Borsten eines erlegten Igeltieres in sich hinein saugte. Doch davon heute berichten werden wir nicht, den es gilt fürderhand Zeugnis abzulegen von überwundenem Schmerz und dem Erreichen des ersten Zieles.

So lag es also vor uns in seiner unschuldigen Schönheit, einer Schönheit hinter der, wie wir bald erfahren werden, mancher wilde Schmerz verborgen schlummert, nur darauf wartend von unvorsichtiger Hand wieder geweckt zu werden: das Tal. Ich blinzelte in die Morgensonne und fragte meinen erschöpften Geist, ob meine Hand denn schon bereit sei, an der Firniß des sich mir darbietenden, herrlichen Bildes zu reiben und zu kratzen, ob ich bereit bin für die alte Geschichte, diese verschütt geglaubte Geschichte der Achtundvierzigsten Minute. Er war Zeit vom Roß hinabzusteigen, den nächsten Felsen zu erklimmen und sich einen Überblick zu verschaffen. So taten wir dies. Manitu, der Gerechte, sei unser Zeuge!

(Fortsetzung folgt)

Es hatte keinen Spaß mehr gemacht. Das Blicken. Das Schauen. Das Hinsehen müssen. Die Wiederholung. Der Alltag. Und Budnikowski schaute und erblickte in den letzten Tagen und Wochen so manches direkt vor dem ihm anvertrauten Fenster. Davon reden? Davon schweigen. Budnikowski weiß nur zu gut, gerne wird nicht der Täter, sondern der Berichterstatter angepinkelt. Mahler wiederum hielt sich an die Verabredungen. Er wartete, den Rücken von der Sonne beschienen, geduldig wie nie nun, auf einen eventuellen Bericht des Hasen. Dieser schwieg. Gelegentlich ein Mümmeln, ein knirschendes. Unverständnis, behaucht von gänzlich unhasigem Wüten. Irgendwann ist auch gut. Mahler kündigt also die Vereinbarung und dreht sich um. Aha! Das macht tatsächlich keinen Spaß mehr. Das mag auch Mahler nicht mehr sehen. Tagtäglich schon gar nicht. Mahler und Budnikowski wollten schon lange aufgebrochen sein. Die Kleine, immer häßlicher werdende Stadt in Mittelhessen hat sich auserzählt. Hier scheint man glücklich zu sein, wenn man dreitausend Picknickdecken aneinander gereiht hat und es an dem Tag nicht regnete. Weltrekord. Oh sanctae Simpeleien. Und jetzt auch noch das. Mahler beginnt zu weinen. Aus heiterem Himmel über Santa Fe. Doch schnell beißt er sich die Tränen weg. Indianer donn nit kriesche. Budnikowski versteht. Aus dem Tal der Toten grüßt der perfekte Dialog.

„Sie hat Dich geliebt!“

„Ich habe sie auch geliebt!“

„Wir sind nun allein, mein Bruder!“

Mahler, Häuptling der Bear und Old Budnikowski schauen ein letztes Mal aus ihrem alten Fenster. Gegenüber pinkelt ein Mitglied von Forresters Bande gegen die Wand. Eine kleine, dicke, bebrillte Frau in einem Papageienkostüm fährt auf ihrem Fahrrad knapp am Strahl vorbei. Sie kichert. Eine Windstoß hebt sie aus dem Sattel. Leere Billigbierbüchsen rollen über den Asphalt. In der Ferne das Pfeifen der Bieberlies. Dreimal schlägt das Käuzchen. Die zwei Sänger der einsamen Zweisamkeit erheben sich. Zeit zu gehen.

„Mahler, was hatte ‘Schöner Tag’ noch zur ‘Alten Schmetterhand’ gesagt, als sie ihn nach der Schlacht von Roswell im Pueblo der Apachen gesund pflegte?“

„Wer ein Unrecht nicht verhindert, ist genauso schuldig wie derjenige, der es begeht, sagt das Gesetz der Apachen!“

„Und wohin nun?“

„Erst in die untergehende Sonne und dann zum Greystone – Canyon. Dort hatte man mich damals gefunden!“

„Wie? Wer? Wo? Wann?“

„Sie, Old Budnihand! In der Achtundvierzigsten Minute!“

Budnikowski tut so als ob. Was bleibt ihm anderes übrig. „Am abben Bein vorbei gucken!“ Der Mahler kommt aber auch auf Ideen. Die Not wird es wohl sein. Nun gut, der Mahler ist dem Budnikowski ans Hasenherz gewachsen, aber zaubern oder Wunder vollbringen kann er deshalb noch lange nicht. Das abbe Bein rechts liegen lassen! Oder links! Hömma, iss man Lionel, der argentinische Rasenrastelli? Also simuliert Budnikowski lediglich ein Schauen. Den Blick stier gerichtet durchs Fenster auf eine Welt, die stündlich auf die Resettaste zu drücken scheint und sich dabei doch nichts Neues einfallen lässt als Wiederholung auf Wiederholung grinsekatziger Nichtigkeiten. Schlimm ist dies weiter nicht, schlimm allein ist die Erwartung, die Erwartung ein Drücken solcher Taste ändere irgendetwas am gnadenlosen Gleichmaß der Ein – und Ausatmerei des Großen Geistes. Geben. Nehmen. Erschaffen. Zerstören. So nun die Scheibe Welt plan und matt vor des Hasen gefurchter Stirn und dem Aug’ gegenüber nüscht als Huschen, Bewegung ziellos, manisch, verzweifelt und fröhlich, tapfer und blind, jeglichen Sinn verleugnend, als sich selber als vorhanden und so als gewichtig zu feiern. Gut so. Das Hirn des Schausimulierers, wohltuend leer fühlt es sich an, der Blick ruht aus pupillenstill und schweift mal nicht gen Innereien. Aber da wäre noch das abbe Bein. Der Auftrag. Die Bitte. Ein Einfall fasst den Budnikowski an. Er spricht also.

„Mahler?“

„Ja? Was sieht das Medium?“

„Ich denke, also blind ich!“

„Budnikowski, bester! Hunderte mal blickte ich aus dem Fenster hinaus und sie nach dem dritten oder vierten Male hauen mir erkenntnisschwangere Wortbasteleien ums Ohr!“

„Es ist lediglich das Fremd!“

„Ich lausche!“

„Sie müssen alles umdrehen!”

„Was bedeutet dies? Wir sitzen hinter dem Fenster als säßen wir davor?“

„So ähnlich! Stellen wir uns vor, ich blicke am abben Bein vorbei und es ist gar nicht das ihrige!“

„Das ist Blödsinn! Hier! Sehen Sie! Fassen Sie an!“

„Das geht schon nicht ab von ihrem Leib oder ihrer Seele ihr heiliges abbes Bein, wenn Sie es mal jemanden anderen überantworten, zeitweilig!“

„Budnikowski, Mann! Sie überfordern mich! Jetzt schauen Sie bitte aus dem Fenster und morgen will ich von Ihnen lediglich erfahren, was die Blumen tun!“

„Wie bär es wünscht! Ihr Auftrag, mein Blick!“

Und Budnikowski sieht ein abbes Bein da unten auf der Straße liegen, das legendäre abbe Bein des Archibald Mahler. Um das Bein herum schwellen Pfützen und Hagelkorn trommelt auf das Pflaster. Und wo gestern oder vorgestern noch Fäden – Zeugen einer noch nicht begriffenen Tat – aus dem oberen Teil des Beines ragten, da wachsen heute blaßrote Tulpen und recken ihre Köpfe in den Gewittersturm. Und Budnikowski summt ein altes Lied. Und Mahler nickt dazu, rhythmisch. Hat er schon lange nicht mehr gemacht.

(Fortsetzung folgt)

Satz mit x. Die Versuchsanordnung wurde nach dem ersten Treffen inne Tonne gekloppt. Ein Tadel eilt heran und erteilt sich den Laboranten. Die denken gar nicht daran schuldbewußt zu nicken. “Aber der vorgestrige Freitag war als fester erster Versuchstag gebucht und angekündigt.” So war der Vorwurf.  Gespannt lauschen wir dem Dialog von den Gründen.

„Mensch, Budnikowski, da haben wir ja gerade noch mal die Kurve gekriegt!“

„Den Göttern eines wie auch immer schmerzhaften Friedens sei Dank. Am 8. Mai zu arbeiten gehört sich wirklich nicht.“

„Das Antiquariat gegenüber hatte auch geschlossen letzten Freitag!“

„Der hat ja immer noch ein ‘Je suis Charlie’ – Plakat im Fenster hängen!“

„Solange sie es nicht einschmeißen!“

„Mahler, passen Sie auf, daß Sie wegen dieser Äußerung nicht beschimpft werden in den Netzen und Blöcken!“

„Ja, ich weiß. Schlimmer als ein Waffenhändler ist immer noch ein Intellektueller!“

„Tja, man mag es fast glauben, liest man die Ergüsse der ständig wachsenden Gemeinde der DasMußManDochMalSagen-Dürfer!“

„Wahrscheinlich haben die fürchterliche Angst im Main der veröffentlichen Meinung zu ertrinken und versuchen sich deshalb in manifesten Denkimitationen! Den Versuch einer Erklärung, die im Bereich einer Annäherung an (Teil)Wahrheiten stehen bleibt, zu ertragen und sich selbst als außen vor zu begreifen, ist nicht einfach. Her mit den Schuldigen!“

„Mama!“

„Gewagter Schlenker, lieber Budnikowski!“

„Ja, weil wir heute auch nicht arbeiten dürfen!“

„Haben Sie eigentlich eine Mutter!“

„Die Mär geht, man habe mich an einer Autobahnraststätte erstanden. Man kam von einer Pöhlerei.“

„Sie sind käuflich?“

„Wer ist das nicht, Herr Mahler! Und Ihre Frau Mama? Oder stammen Sie direkt von Matunus ab, der Sie auf die Erde sandte, nach den Aufrechtgehern zu sehen?“

„Ich bin ja kein katalanischer Fuchtelaugust in zu engen Hosen!“

„Hömma, dat Thema iss mein Brevier.  Desweiteren: Ihre Antwort fehlt noch, die auf den ersten Teil meiner Frage!“

„Meine wesentlichen Erinnerungen setzen erst nach dem abben Bein ein. Der Rest davor ist zu schwammig und jede Äußerung dazu wäre bloße Spekulation verbunden mit der Gefahr sich im Vorwurf zu verheddern. Aber ich gehe prinzipiell von der Existenz meiner Mutter aus. Und bei Ihnen?“

„Wollen Sie mich adoptieren, Herr Mahler?“

„Um mir dann ein Leben lang Vorhaltungen machen? Nein danke!“

„Nun gut. Wollen wir ein Lied anhören und aller Mütter dankend gedenken, auch wenn wir die unserigen noch suchen müssen?“

„Wissen Sie, mancher der, obwohl er eine wunderbare Mutter hat, sucht den Idealentwurf seiner Mutter auch ein Leben lang. Dummerweise haben aber Mütter auch Mütter. Und die Suche höret nimmer auf!“

„Tja, vergißt man gerne. Ähem, das Lied ist sehr kitschig und sehr alt! Nur als Warnung!“

„Wenn Erinnerungen damit verbunden sind, geht das schon in Ordnung! Drücken Sie auf die Taste!“

„Und wissen Sie was, Väter haben ja auch Väter!“

„Später! Los jetzt! Das Lied!“

(Man hört das Liedchen. Und gedenkt. Die Tulpen öffnen sich. Das Hase bleibt etwas unruhig. Sein Naturell.)

„Mahler?“

„Ja, was ist denn schon wieder?“

„Die Blumen sind schön!“

„Das sehe ich doch, Budnikowski.“

„Aber manchmal muß man es auch sagen.“

„Nervsack!“

„Los!“

„Ok! Die Blumen sind schön. Sehr schön sogar.“

„Geht doch! Danke!“

(Fortsetzung folgt.)

Da saß sie die SIE, schwenkte Bein, starrte blond, plastikpuppte monoton, aber sehr freundlich, zahngrinste hübschgesichtig vom Küchenschrank hinab in die nächtliche Leere, drunten auf dem Küchentisch zog seit Stunden ein Tee vor sich hin, den wer vor der Bettruhe aufgegossen, dann ihn aber von Hypnos vorzeitig in die Laken gesandt vergessen hatte, der Herr Budnikowski zeigte Schulter und schwieg wohlgelaunt, Herr Archibald Mahler, der Bär vom Brandplatz, heimgekehrt und mit einer ihm schwer unter dem Herzen dräuenden Frage belastet, wunderte sich, aber auch er schwieg, wohlgelaunt kaum, dennoch nicht gänzlich missmutig, eher besorgt auf Grund der unerwarteten Neuerung. Dazu sollte man wissen, daß ein Bär, dessen Leben schon einen radikalen Einschnitt (Das abbe Bein!) bereit gehalten hatte, kein großer Freund unliebsamer und (vor allem dies!) nicht angekündigter Neuerungen ist, sondern ein gewisses, vorrangig stabiles Gleichmaß und gesittete Alltäglichkeit bevorzugt. Dennoch schwieg er, genoß – beinahe – das Schweigen und die Absurdität der neuen Sitzsituation. Wie nun vor dem Küchenfenster Eos ihr Haupt erhob den neuen Tag zu grüßen und der Spatzen Chor die ersten Strahlen des Lichts begrüßte, hob der Herr Budnikowski an zu sprechen.

„Das Dasein eines Bären, der zum Intellektuellen sich hin neigt, besteht darin, daß er Grundfragen nach der Existenz stellt, daß er die Welt problematisiert und Unruhe stiftet – in anderen und in sich selbst. So schafft er keine Geborgenheit – zumindest nicht primär – und er ist nicht geborgen! Ein solcher Bär zu sein, heißt eigentlich allein, einsam zu sein!“

„Da sprechen Sie recht. Woher aber dies? Haben Sie in meinem Kopp Urlaub gemacht!“

„Angesammelte Zeit verbracht in einer gewissen Nähe – auch wenn vom Solitär nicht unbedingt gewünscht – gebiert manch sinnangereicherte Erkenntnis, lieber Herr Mahler!“

„Dann weiter im Text!“

„Der Zustand des Ungeborgenseins ist, auch weil der intellektuelle Bär, allen Anfechtungen einer sich ändernden Realität zum Trotz, wie ein Zinnsoldat, der nicht schmelzen mag, in der Hölle seines Denksystems verharrt, weil er will und muß (These!), also ein schmerzhafter und auf Dauer den schon vorhandenen Leidensdruck potenzierender Zustand. So mag es geschehen, daß bär, um einmal Geborgenheit zu erleben, den Intellekt verrät…“

„Meinen Sie sich über alle Maßen über die gestrigen Ausrutscher zu amüsieren, hömma?“

„… vielleicht auch dies, also bär sich also einer Oberflächlichkeit hingibt, ja, also dies auch sollte, weil also… und deshalb… Kapierste?“

„Wie deshalb?“

„SIE! Genau! Angenommen mal die Welt wäre blondiert, überpinselt, weil man es auch so will, friedlicher, koloriert, das Häßliche könnte man nurmehr mit dem eigenen Rücken betrachten, Fluchtreflex und Selbsterhalt, und es zieht einen hinan und hinweg, das Ewige, Schöne, Weib, also…“

„Kann es sein, Sie verlaufen sich gerade im Dschungel Ihrer Theorie?”

„Therapie! Und Metapferd! Quatsch! Metapher! Metapheromene! Sie, Herr Mahler, nehmen Sie die SIE als Metapferd und also reiten Sie auf dem Rücken der Schönheit SIE – als Metapher – hinaus aus der Schmorhölle Denksystem Mahler und atmen ein frische Metapheromene und so weiter!“

„Ich will aber keine Freundin, Budnikowski!“

„Meine ich doch auch nicht, ich dachte nur an eine Antwort auf die Frage, die unter Ihrem Herzen dräut! Alles kein Problem.“

„Wie?“

„Ich mache es für Sie. Kein Problem!“

„Woher wissen Sie?“

„Sagten Sie nicht, ich hätte in Ihrem Kopp Urlaub gemacht?“

„Ja, ich sagte dies!“

„Eben!“

(Fortsetzung folgt)