Alle reden vom Wetter, Mahler will beim Einsteigen aussteigen

Wenn der Wind – auch noch von vorn – bläst, ist es ratsam den Mund geschlossen zu halten. Dazu raten nicht nur Bärengroßmütter auf Kamschakta oder in Wyoming. Vor den versiegelten Lippen herrscht weiterhin Wetter. Dies ist nicht ungewöhnlich. Sollte bär meinen. Doch vernehmt das Gezwitscher der hysterischen Aufrechtgeher. Aus jeder Schneeflocke machen sie ein Skandalon, jeder heftigere Ausschlag der Thermometer endet in atemlosen Superlativen oder Medaillenspiegeln und dabei merkt seine Zweibeinigkeit meist nicht, daß die steigenden Weltenwasser ihm schon bis zum Hals stehen. Möge er sich doch an die Lokomotiven erinnern, die vor etlichen Dekaden, in Zeiten versunkener Pünktlichkeit und mützentragender Bahnhofvorsteher, gelobten vom Wetter zu schweigen und zu tun, was zu tun ist. Schnee schippen, Sonnenschirme aufspannen, Regentonnen leeren, Weichen enteisen, Reisende ans Ziel bringen. Heute jedoch, der scharfe Ost warf immer noch seine Eismesser nach den zwei Reisenden, verbarg sich die erhoffte Lok wohl und feil in irgendeinem Schuppen, statt für Bewegung zu sorgen. Wahrscheinlich quasselte sie mit dem Tender. Falls es so etwas noch gibt. Auf der windschattigen Westseite abgestellter Waggons, auf einer Insel, unweit der See, wurde gewartet, als der Bär anhob zu sprechen.

…

„Wir sprechen überhaupt viel zu viel. Wir sollten weniger sprechen und mehr zeichnen. Ich meinerseits möchte mir das Reden ganz abgewöhnen und mich wie die organische Natur in lauter Zeichnungen ausdrücken. Jener Feigenbaum, diese kleine Schlange, der Kokon, der dort vor dem Fenster liegt und seine Zukunft ruhig erwartet, all das sind inhaltsschwere Zeichen; ja, wer nur ihre Bedeutung recht zu entziffern vermöchte, der würde alles Geschriebene und alles Gesprochene bald zu entbehren imstande sein! Je mehr ich darüber nachdenke, es ist etwas so Unnützes, so Müßiges, ich möchte fast sagen Geckenhaftes im Reden, daß man vor dem stummen Ernste der Natur und ihrem Schweigen erschrickt, sobald man sich ihr vor einer einsamen Felsenwand oder in der Einöde eines altes Berges gesammelt entgegenstellt!“

„Von Ihnen, Meister Mahler?“

„Nein, vom ehrenwerten Geheimrat. Sie erinnern?“

„Gewiß, aber Goethe, diese geschwätzige Elster und das große Schweigen?“

„Ist auch gelesen und geliehen. Hier: Schauen wir den Elstern zu, die in Paaren um die Plätze in den Kronen der Pappeln im Park kämpfen. Sehen wir dem Mann zu, der über den Parkplatz läuft und die Tür seines silbernen Autos aufschließt. Sehen wir, wie sich die Äste, gespickt mit jungen Blättern, leicht im Wind wiegen. Die Kinder, die im Hof des Kindergartens lärmend umherrennen. Die Wolken, die nach Süden gleiten und ihre Schatten auf die Hochhäuser werfen, auf die Wälder und die verwaisten Bergweiden. Eine Frau, die ihren Kinderwagen schiebt und ihre Lippen schürzt und dem kleinen Wesen vor sich etwas erzählt. Und dann noch: Betrachten wir die Meeresstille.“

„Schönes Buch. Und wenn wir irgendwann fertig geschaut haben? Oder neugierig sind. Oder ungeduldig.“

„Warten Sie, lieber Budnikowski.“

Der Bär lehnt sich in den Wind und blättert um. In seinem Kopp.

…

(text / fotos: christian lugerth)