„Und, Mahler? Müde?“

„Becherovka ist ein geiles Zeugs! Und der Bildschirm ist schwarz!“

„Springt der noch einmal an dieses Jahr?“

„Kaum, Budnikowski! Die letzte Reisetasche ist gepackt“

„Ich kann Sie verstehen. Erstmalig fällt mich auch so ein Bedürfnis nache gediegene Winterpooferei an, hömma!“

„Sie haben aber auch Meilen gemacht dieses Jahr!“

„Kannse laut verlautbaren. Mittelhessische Waldgebiete. Von Kibris nach Stanbul. Auffe Flucht vorre Obrigkeiten hinein innet Heckerland. Kur und Frieden innem philosophischen Forst. Besser auf gen Polska! (erst ma spoatlich, dann privat.) Un letztlich: Such dem Franz sein Grab in Praha, auch wennet schneien tut.“

„Kompliment! Sehr weise von Ihnen, daß Sie länger in Polen nachklappten!“

„Kannse laut sagen. Die zweite Heckerlandreise iss so an meinen sensiblen Löffels vorbeigerauscht wie die Meistaschaft an die Blauen!“

„Seien Sie dankbar. Unmutige Selbstverliebte allenthalben und nachtragende Schlaueier. Braucht man nicht.“

„Fehlt da nicht wenigstens ein ‚m’?“

„Budnikowski, da fehlt nix.“

„Mahler, grinsen Sie!“

„Wie bitte?“

„Grinsen! Man möchte unseren Abschied aus dem Jahre Zwozwöllef aufs digitale Bild bannen!“

„Kann ich bitte so gucken wie immer?“

„Wie Sie wünschen!“

„Wer hält uns da eigentlich digital fest?“

„Die beste Aufrechtgeherin der Welt, lieber Mahler! Gehen wir?“

„Wir können nicht, verehrter Budnikowski!“

„Warum?“

„Wir warten auf Dvorak!“

„Aber der ist doch auch schon lange…“

„Pst! So etwas stirbt nicht!“

„Mahler! Magie! Mystische Prager Magie!“

„Widmen Sie bitte Ihre langen Löffel dem Herrn Dvorak!“

„Da, der Bildschirm lebt!“

„Eine Dame eben ist erschienen!“

„Nein, die Zahl! Rechts oben in der Bildschirmecke!“

„Sieh einer an! Das nächste Jahr klopft an!“

„Magie eben, Herr Mahler!“

„Zufall doch, Herr von Lippstadt – Budnikowski!“

„Bär!“

„Hase!“